Des Herbstes Blüte ist verblichen,
und Sommers Grün am Zweig verdorrt.
Gelebtes ist dem Eis gewichen.
Nichts Buntes mehr an diesem Ort.  

Es ranken Blumen an den Scheiben.
Im Atem welken sie dahin.
So heißt mich nichts noch hier zu bleiben,
Erinn'rung, die ich euch nun bin.