Die Blätter sind gefall'n - es ist Novemberzeit.
Den Boden ziert das Laub mit Herbsttrompetenstuck.
Geäste knackt und klagt. Dem nimmer steten Puck   
hockt Keckheit im Genick. Noch ist Dezember weit.  

Zu Tausend sitzen sie mit spätbarocken Flanken.
Ihr Lächeln gilt nur uns, konsumgeweihten Schichten.
Wir lassen uns verführ'n von altgescheiten Wichten.
Zum Fenster schweift ihr Blick - ein erstes Flockenranken.  

Und plötzlich wird es still, wenn sich zig  Daunen lösen.
Frau Holle mag noch mehr in ihrer Schürze wahren,
bevor der Weihnachtsmann bald seiner Wege stürzt.  

Die Honigkuchenleut' in Festtagslaunen dösen,
im Puderzuckertakt sich um Gewürze scharen.
Der Straßendienst alsbald mit Salz die Stege würzt.