Zu Klangwerk werden wir, zu tintenblauen Zeilen
auf Notenpergament, wenn wir schon singend sind.
Die Fügung zu Musik will hier zur Einheit heilen,
was unser nächtlich' Lied als scheuen Kuss beginnt.  

Und wenn wir einsam sind, verklungen nun verweilen
im Echo einer Nacht, so lauschen wir dem Wind,
um Mantel  uns zu sein, den wir im Stillen teilen,
wenn längst der letzte Ton aus Streichelhänden rinnt.  

Die Liebe ist ein Lied, dem wir als Klangwerk dienen,
sind Körperresonanz,  wenn wir verheißungsvoll
uns singend alles sind zum Spiel von Violinen.  

Die Liebe ist ein Lied, das in uns klingen soll,
auch wenn uns nachts allein, verweinter Trauermienen,
der letzte Ton verstummt als Schlussakkord in Moll.