Als korngebettet wir uns Sommer hießen,
im Ährenfeld, wir mohnerwacht in rot,
schien Ocker uns mit Hülle zu umschließen,
und Lust war dieser Liebe Aufgebot.

Die Kosung ließ die Sommersaaten sprießen,
war Boden uns, der Halt und Nahrung bot.
So schienen wir wie Mohn es zu genießen,
was Leben prieß, wie unser täglich Brot.

Als welkend dann wir nach der Ferne riefen,
und letztes Rot von Sommerstängeln fiel,
in Winterkapseln wir bald trunken schliefen.

Vorbei ist unser beider Liebesspiel,
es sommert einzig noch in diesen Briefen,
die mir die Heimat sind und doch Exil.