Noch ist ihr Blumenkleid in schlichtem Stil gefaltet,
wenn sommerwärts sie hin in tiefen Träumen sinken,
wo Schmetterlinge von den grünen Säumen trinken
und flüstern, wie ein Kranz sie baldig vielgestaltet.  

Es scheint, als würden sie noch ihre Kräfte schönen,
als erste gelbe Sonnenfilamente zünden,
die bald in rund-ovale Blattakzente münden
und tausendfach im Feld die langen Schäfte krönen.  

So wie sie auch voll Stolz gen Himmel wachsen, eilen,
färbt Dämmerlicht die goldnen Sommerlenden ocker;
im Herbst falln sie von schlappen Stängelenden, locker,
wenn unlängst Meisen auf den Samenachsen weilen.  

So sind wir selbst der Traum in diesem hehren Keim,
in Gottes Sonnenblumenfeld, und kehren heim.