Die Welle körperstreichelt sie mit salz’gem Fächer,
derweil sie träumt im körnigwarmen Ockersand.
Spiralgewunden laufen bunte Muscheldächer
zur Spitze hin aus filigranstem Farbenband.  

Das Wellenrauschen strömt ins Inn’re der Gemächer;
sie atmet ein die Meeresfreiheit, dort am Strand.
Doch merklich wird ihr Brandungsflüstern immer schwächer,
liegt sie dem Perlentaucher bald in seiner Hand.  

Am Mund der Muschel horch er, für sein Fernweh offen,
und lauscht den Brisen, die den Gängen innewohnen.
Tief drinnen doch, bleibt jenes Atmen ihm verschlossen,  

dies Traumexil aus Zeitenferne und Äonen.
In körnigwarmen Ockersand legt er sein Hoffen,
in seine Muschel, lauscht des Meeres Jahrmillionen…