Der herbstlich Wälder rot verglühter Farbenbrand
entträumt sich seines Feuers, das einst Heimat war,
entstirbt dem Mutterschoss, in dem es Werdung fand,
und Sommer sich mit gleichem Flammentraum gebahr. 

In blassen Nebeln atmet winterbanges Land
sein letztes Herbstsein aus, und Tod wird ihm gewahr.
Nimmt Kälte auch das sterbend Kind bei seiner Hand,
so glimmt doch Glut in dem sich schliessend Augenpaar.    

Ein Wissen ist's, um jene Farbenzauberein,
entschlummert sich das Kind der Lebensmacht.
Wenn Frühling einst aus blauem Schoss erwacht,  

aus weisser Eisesasche sich gebärt und rein
dem Feuer sich ergibt , wird Land ihm Heimat sein 
 - noch ist Asyl ihm kohleschwarze Winternacht.