Es hängt das Blütenblatt von meiner Rose
am Stiele- dunkelt traurig, längst verdorrt,
wie letzte Sommerfeuerfarbe, lose.
- Bald bläst der Wind es in den Spätherbst fort.

Es drang ein Singen einst in Julinächte, leis,
das lebensflüsternd heute doch verklingt.
Das Jahr beschliesst den Rosenmondenkreis,
bald Nebel jede Farbe grau verschlingt.

Es nimmt der Wind das Feuer aus der Schale,
das Rosenblütenblatt von seinem Saum.
Am Himmel preisen satte Sommermale

der Rose Wesen, dort in hehrem Raum.,
-doch gehen über sie ins Nebelfahle,
vergessen bald den süßen Sommertraum.