Des Morgens auf dem Butterbrot
ging auf der Marmelade,
trotz Einhalt, den ich ihr gebot,
die Fliege ihrer Pfade.  

So wie ich fuchtelnd sie verscheut,
kam sie zurück geflogen.
Rebellisch hat sie mich gedeucht
und reichlich ungezogen. 

 Ich schlug mit Messern nach dem Vieh,
doch wurd’s ihr nicht sehr bange,
stattdessen flog sie nun zum Brie;
ich griff zur Tötungsstange.  

Sie floh dahin ganz elegant
vom Käse weg zur Tasse.
Ich schlug fest zu, war Elefant,
vergoss die braune Masse,  

zerschlug Geschirr, zum Hieb parat,
zuletzt auch noch die Vase.
Doch alles was die Fliege tat;
sie flog mir um die Nase.  

Die Fliege, wahrhaft, ist verrucht,
ich war grad am erwachen,
hat mich am Krankenbett besucht,
mich spöttisch auszulachen!